СЛЕДЫ ПОБЕДЫ
Войны весомые черты
не спутаешь
ни в чем, ни с чем.
Связи рушатся и мосты, –
не понять, почему, зачем.
А эмоции – не дай Бог –
громы, молнии давят всех.
Тут у суток разный итог,
по иному слезы и смех.
И не долго держат печаль…
Пуля – дура, осколок – сталь.
А под этим всем человек…
Зацепило – итожит век.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Может быть, он нес пулемет
или твердо держал штурвал…
И не знал, что сейчас умрет.
Не хотел, не думал, не знал.
Только всё тащил пулемет
на высотку, ценою в грош.
И не ведал, что его ждет.
Ночь к рассвету.
Ядрена вошь…
+
И когда стрелял, не гадал.
Даже сам пулемет устал,
поперхнулся и замолчал.
И помощника унесли,
ладно скроенный паренек.
А над ним облака плыли.
Всё ему теперь невдомек…
Бой закончен, опять шагать,
Вновь плечо растирает ствол.
Нет конца…идти, не отстать.
Не садился давно за стол.
“Это ладно. Чуть бы поспать”.
Лишь подумал, а тут снаряд
уложил всех вокруг, подряд.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Он привычно сжимал штурвал,
перед ним был простор пустой.
Что там дальше, он твердо знал:
знал, что ждет его жаркий бой.
Ведь внезапность – это слова.
Наломает судьба дрова…
Враг из тучи шел на таран.
Первый дрогнул и сразу вбок.
.
Дуэль ассов. " Давай…баран!"
Развернулся, под хвост рывок.
"Таких видел!" Пора встречать.
"Получай…на!...
На!... В бога мать!"
Цель поймал и снаряд вонзил.
"Маловато у птицы сил"…
Задымил тот…и сам в крови.
"Дотянуть бы чуть…до своих.
Только всё… реви…не реви"
Посадил кое-как…и стих.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Танк знал много дорог войны,
колесил уже пятый год.
До победной дошел весны,
вся команда – бравый народ.
Было всяко, туго, жарко.
День под праздник, всё позади:
взят Берлин, стали у парка,
люк раскрыт, теперь стой и жди.
Всюду шумно: стрельба, салют,
а внутри ребята поют…
И вдруг выстрел, удар, и стон…
Всем последний фаустпатрон.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
+
Канонада, в овраге рота…
"Будь он проклят
ящик связиста!".
Провод тянется, метров триста.
На связиста идет охота.
Связи ждут…Один против всех.
Безнадежный, в жертвах успех.
В таком ползанье есть финал –
снайпер долго ждал и достал…
В роте выстрел – один патрон.
"Может ночь пораньше придет".
Мины рвутся со всех сторон,
нависает шквал – артналет.
Точно бьют свои по своим,
связи нет, всего не понять.
Только стелется горький дым.
Да, и некого выручать...
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Можно многое перебрать,
столько лет всё пишут тома.
Но такое не описать.
Бродит память, как пелена…
Сколько там неизвестных солдат,
этих страшных, с зарубками дат.
Май 2007